Se va, se va

Chiiiiiiino...explíca tú mejor lo que siento caaaaarnal......In my own words; Fuck Off!!!

El cautiverio

Se me ha olvidado cómo escribir. No, no quiero que se me malinterprete, o que alguno piense que es una mala broma o alguna incoherencia, dado que en este momento estoy plasmando mis pocas ideas con palabras, con frases…escribiendo.

Pero vaya, es la verdad. Se me está olvidando como se describe, como se logra expresar un paisaje; idea; sentimiento; un encuentro… lo que sea, con palabras. Tengo que aceptar, nunca, pero nunca fui un erudito o dotado de la palabra. De esos que desde pequeños descubrieron el poder de la palabra y no le teme, al contrario, sabe como utilizarlo para su beneficio y todas las personas que están a su alrededor concuerdan en que será un gran personaje dentro de la vida social.

No, a mi me costó mucho trabajo, mucho esfuerzo el aceptar que podía describir con palabras, sucesos, paisajes, retratos…esfuerzo y burlas por parte de mis iguales. Pero ahora se me ha ido olvidando, paulatina, lenta, tortuosamente, mientras más tiempo paso en esta celda, en este encierro donde no se me permite tener contacto con nadie ni con nada.

Cada vez me cuesta más trabajo. Pocas veces tengo la oportunidad de tener una hoja y algo para escribir. Pocas veces. Pero cuando la tengo, las manos me duelen, los ojos me arden, la cabeza empieza a zumbarme. Es como si lo encontrara repulsivo, desagradable. Como si fuera un gran martirio el llevar a cabo esta tarea.

Y después, después viene el verdadero desencanto. Puedo pasar horas con el lápiz o la pluma sin moverme, sin moverla, viendo hacia la hoja en blanco. Y apenas tengo la valentía para trazar unos jeroglíficos, algunas letras, los tacho de manera impulsiva, inmediatamente y repito esta oración unas cinco o seis veces, hasta que frustrado y con lágrimas en los ojos rompo la rayada e inservible hoja. Este ejercicio les fascina a mis captores, así que lo repiten un par de veces más en el mismo día, supongo que con la intención de desahogar las suyas propias. No los culpo, yo en su lugar haría lo mismo, estar en contacto con la miseria hace que en un momento dado uno piense si no es miserable también.

Así que me he ido olvidando de cómo escribir y no creo recuperar esa virtud. Se me ha olvidado y para ser sincero no creo que me sea de ayuda dentro de mi cautiverio.

Me, Pocho....I preffer Mexican-American

Nunca había escrito al respecto. Había soportado, incluso hasta participado, en muchas mofas hacia mi origen. No me molesta, ni siquiera es algo que me quita el sueño. Constantemente me hacen burla que por cómo hablo..pero una cosa es una cosa y otra es otra, no

Me preguntó, con asombro, qué se sentía ser uno "como yo". Eso siempre me causa risa, porque sería cómo si yo llegara y dijera, qué se siente ser "como ustedes". -Useless-. Me le quedé viendo, con cierta ironía, y no dije nada, sólo levanté los brazos y no di importancia. Pero ella, interesada cada vez más, me volvió a abordar para preguntar si era cierto lo que decían de "nosotros" (nota. cada vez que hablaba de "nosotros" lo hacía con cara de asquito, de pobrecito) porque una de sus amigas había vivido en Califas..perdón, California, porque ya sabes, ahí sí se aprende el teatro y bueno pasaban noticias sobre lo hijo de puta que podíamos llegar a ser. -Dumass-. Esta vez levanté mi chupe de la mesa, me le quedé viendo y pregunté que no entendía sus comentarios y que me disculpara, pero no quería contestar esas cosas por el simple hecho de satisfacer su morbo. Iba rumbo a la siguiente mesa donde estaba T y N, cuando escuché un, discúlpame por querer entenderte, chicano (nota. otra vez el pinche acento de asco en esta palabra). -Asshole-. Dios, sentí como si me hubieran pateado las espinillas, y por primera vez sentí asco y repulsión hacia alguien que hablara sobre mi origen. Volteé, lo más tranquilo que podía fingir estar, y dije un perdón, inquiriéndola directamente a los ojos y sólo hizo una de esas expresiones que hace la gente cobarde hace, esas de yo no lo hice, y se paro para irse de la mesa....Toda la noche me quedé con una sensación de incomodidad que aún no termina.....

Pd... Y cómo diría Lucerito, gran artista mexicana, ¿Y? Sí, estoy bien orgulloso se ser uno de ellos y no uno de ustedes.

¿Qué putas puedo?

-Jaime Sabines-

¿Qué putas puedo hacer con mi rodilla, con mi pierna tan larga y tan flaca, con mis brazos, con mi lengua, con mis flacos ojos?
¿Qué puedo hacer en este remolino de imbéciles de buena voluntad?
¿Qué puedo con inteligentes podridos y con dulces niñas que no quieren hombre sino poesía?
¿Qué puedo entre los poetas uniformados por la academia o por el comunismo?
¿Qué, entre vendedores o políticos o pastores de almas?
¿Qué putas puedo hacer, Tarumba, si no soy santo, ni héroe, ni bandido, ni adorador del arte, ni boticario, ni rebelde?
¿Qué puedo hacer si puedo hacerlo todo y no tengo ganas sino de mirar y mirar?

...

Sin comentarios

-Esperar que la vida te trate bien porque seas buena persona es como esperar que un toro no te ataque porque seas vegetariano - (Dennis Wholey)

Happy mota fuka birthday!!!!

Así q no se hagan......Llamen, llamen yaaaaaa!!!!

XX años sólo se cumplen una vez

Se vale decir que pese a todo, lo disfruté como hace mucho no disfrutaba y aún con dolor de pierna, por saltar como tonto, y sin voz tengo que decir....MUCHACHOS, EL CAFÉ ESTÁ EN LA CASA!!!
Con sus derechos al que lo subió.

...Era la vida....

Hoy he revisado mi pasado y he tenido un cuadro grave de añoranza. Recuerdo cuando el día siguiente significaba curiosidad y reto. Cuando nada era imposible y todo se podía arreglar..sólo se necesitaban las ganas y sinceridad. Cuando las chelas sabían realmente a chelas....cuando yo soñaba y todo lo tenía a la mano.

Empero

Cierro los ojos para disuadirme.
Ahora no es, no puede ser la muerte.
Está el escarabajo a tropezones,
mi sed de ti, la baja tarde inmóvil.

De veras está todo como antes:
el cielo tan inerme,
la misma soledad tan maciza,
la luz que se devora y no comprende.

Todo está como antes
de tu rostro sin nubes,
todo aguarda como antes la anunciada
estación en suspenso,
pero también estaba entonces este pánico
de no saber huir y no saber
alejarme del odio.

De veras todo está
destruido, indescifrable,
como verdad caída inesperadamente
del cielo o del olvido
y si alguien, algo, me golpea los párpados
es una lenta gota empecinada.

Ahora no es, no puede ser la muerte.

Abro los ojos para convencerme.

-Mario Benedetti-